И меня повели в милицию. Когда меня привели в отделение, обо мне там, видимо, уже знали... Отделение было небольшое, чистое, милиционеры — дяденьки в возрасте, обычной для этой профессии упитанности, но не злые. Меня опять спрашивали имя, отчество, год рождения и все такое. Я честно отвечала, и всем было понятно, что я не вру, и опять почему-то все вокруг меня грустнели. Даже милиционеры. Но под конец нервы у меня сдали. Это был самый последний вопрос. Они спохватились, что чуть не забыли меня спросить домашний номер телефона. У меня в голове пронеслась картина: звонит телефон, мама берет трубку, а ей там, из трубки: "Здравствуйте, Мария такая-то тут проживает? Это из милиции звонят"… И мама тихонько сползает куда-то вниз… Этого я вынести не смогла. И я сказала, что домашнего телефона нет. Получилось некрасиво, голос у меня дрогнул, и все поняли, что я вру. Но, видно, им было меня жалко, и обличать меня никто не стал. Я опять объяснила ситуацию с документами, и мне сказали, что мотоцикл постоит у них, пока я не привезу документы. Парни вывели меня из отделения и проводили до площади, где останавливаются маршрутки. Но тут до меня начинает доходить, что я в тех старых джинсах, которые я специально привезла в мастерскую, чтобы переодеваться в них, как в учебную форму. А деньги остались в новых, в мастерской. Я молча лезу в карман, один, другой, и вытаскиваю от туда 5 копеек. Все. Держу на ладони эти 5 копеек, смотрю на них, потом на маршрутки. Парни за мной наблюдают, все поняли, и только ждут, что я попрошу пару гривен занять. До возвращения. Но мне просить очень тяжело дается... Плохо у меня со всякими жизненно важными навыками — что врать, что просить. Как женщина, видимо, я не состоялась... Поэтому я вздохнула только и сказала, что, скорее всего, задержусь немного, часа на два, но сегодня точно приеду. Вышла я на дорогу, что ведет из аэропорта, и смотрю, справа на обочине мужик стоит, в "Жигулях" копается. Я к нему: "Извините, — говорю, — не подскажете самый короткий путь на 25-ю Чапаевскую?". Он меня взглядом окинул и хмуро мне так: "Первый поворот направо". Я поблагодарила, иду. Первый поворот направо, поворачиваю. Дорога без тротуара, кусты сплошные буйные по обе стороны, иду по обочине... И тут вдруг как будто из-под земли парень появился. И явно ко мне направляется, а поравнявшись, спрашивает: "Девушка, вы работаете?" Я не поняла. Сегодня воскресенье, я не на работе, и вообще в отпуске. На всякий случай решила спросить: "А в чем дело?". "Ну, я хотел бы с вами..." — говорит он и дальше чего-то не продолжает. И смотрит на меня так настойчиво. И тут до меня дошло. Я — на "стометровке"! Реакция у меня была стремительная. То есть, я стремительно дала оттуда деру. "Нет!" — кричу, и бегом оттуда! А сама думаю, это как же я выгляжу, если меня за проститутку приняли? Голубая майка, старые джинсы, кроссовки и мотоциклетные перчатки с обрезанными пальцами — интересно, под какой путаночный имидж я подпадаю? "Алисы в стране чудес" в начале 21-го века, наверное? Вот только перчатки подкачали... Не, с перчатками я, наверное, как выросшая Лолита с изуверскими наклонностями... От испуга я довольно быстро, чередуя спортивный шаг с мелкими перебежками, добралась до мастерской. Захожу. Саша мне: "О, привет, что-то тебя давно не было. Как мотоцикл?". "Нормально, — говорю. — Только правый цилиндр плохо работает". "А, ну, давай посмотрим, что там с ним. Где мотоцикл-то?" "В милиции", — говорю. Глаза у Саши округлились...
   Пришлось рассказать, что со мной приключилось. Народ попадал со стульев, с верстаков и вообще был явно впечатлен. Они и смеялись, и качали головой, и говорили: "Ну, ты даешь!". В другое время я, наверное, насладилась бы произведенным эффектом, но тогда мне было не до того. Мотоцикл-то остался в милиции, и размеры штрафа большой цифрой "600" туманно маячили у меня в мозгу, расплываясь и складываясь снова...
   ...Я шла в милицию и храбро улыбалась. Я готовилась брать Бастилию. Ну, не знаю, то ли им обычно скучно в аэропорту живется, без правонарушений, то ли правонарушения какие-то стандартные и мой въезд на "взлетку" был событием из ряда вон, но я поняла, что меня явно запомнили и ждали. Потому что один дяденька милиционер стоял на крыльце, улыбался мне и сказал второму, в помещении: "Вот, Маша пришла". Как будто мы хорошие знакомые или приятели. В отделении я вручила им документы. Дяденька милиционер постарше проверил документы и по рации сказал: "Маша пришла. Принесла документы, все в порядке. Ну, что?" Выслушал, что ему там говорили, положил трубку и сказал: "Ну, что, Маша. Все в порядке, мотоцикл не в угоне, забирай"... "А штраф?" — спрашиваю. "Маша, забирай мотоцикл и езжай. И больше по территории аэропорта не езди, пожалуйста". И отдал мне документы. Я просто передать не могу, какой груз свалился у меня с души, и как я была им благодарна! И у меня, наверное, на лице отразилась вся гамма чувств: от недоверия до благодарного блаженства, потому что дяденька милиционер постарше вдруг решился и спросил с чувством: "Маша, скажите, зачем вам мотоцикл?" Нет, даже не так. На бумаге так не получается. Примерно вот так: "Маша, скажите, ЗАЧЕМ ВАМ МОТОЦИКЛ?" Я растерялась. Конечно, в ответ на такой вопрос можно картинно (типа скромно) загадочно замолчать, выдержать паузу, бросить выразительный взгляд на небо, свобода, мол… Кино, короче. Но в отделении милиции нет неба, там только потолок. К тому же, я сама толком не знаю, зачем он мне... Именно ЭТОТ мотоцикл. Ездить учиться? Понятное дело. А вообще… Просто, наверное, каждый по-своему ищет ощущение полноты жизни, только и всего.