Меню сайта
Категории каталога
Тюнинг [59]
Ремонт [58]
Тесты [13]
П.Д.Д. и культура вождения [36]
Мотообозреватель [86]
Путешествия и др.истории [24]
ATV и Гидроциклы [24]
Электротранспорт [7]
Велосипед [12]
Экипировка [16]
Мотоблоки и мотокультиваторы [7]
Поиск
Друзья сайта
Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0
Мини-чат
Наш опрос
Какие разделы нашего сайта Вам наиболее интересны ?

Всего ответов: 14
Среда, 23.08.2017, 11:53
Приветствую Вас Гость | RSS
Главная | Регистрация | Вход
Мир мотоциклов
Форма входа
Главная » Статьи » Путешествия и др.истории

Записки отчаянного
Часть 1
   — Откуда ты?
   — Из Теплодара.
   — А где это?
   — Одесская атомная.
   — А куда едешь?
   — В Прагу.
   — На этом???
   Это — общий смысл всех разговоров в пути. ''Ява'' — мотоцикл-легенда. Говорят, единственный, о котором сложена песня. Мне года три все никак не удавалось понять, что происходит с заводом. Информации нет никакой… То закрылся, то выпустил партию мотоциклов для Латинской Америки — такие же ''табуретки'' с поднятым сидением и трубами, как у последних моделей, которые видели в Союзе.
   Так закрыт завод или работает? Что за город, название которого слышал каждый ''явист'' в СССР — Тынец над Сазавой?
   Я никогда не был за границей. Но почему бы и нет? Загранпаспорт, как оказалось, сделать не трудно. Особенно, когда воодушевлен предварительными переговорами. Нашелся знакомый, который владеет чешским, его друзья позвонили на завод. И там, вроде, меня уже ждут… Только приехать надо лично самому.
   Иду в турагенство, там предлагают ''помощь'', где-то за 160-180 долларов. Сейчас эта сумма кажется смешной, а тогда была очень серьезной. Я нашел деньги, прихожу оформлять документы и уточняю всякие ''мелочи'', типа: ''как я попаду в Чехию, ведь она с нами не граничит?'' Они мне: ''через Словакию или Польшу. Щас узнаем…''. О! Транзитная виза — 70 ''убитых енотов''! Мда, потом я на них обиделся: в 2003 году Польша была еще бесплатной для въезда…
   Мастер, у которого я чинил свой мотоцикл, дал мне адрес своего друга в Чехии, а хорошие знакомые дали адрес своих друзей в Польше. Я купил бутылку водки и бутылку вина (хороших!), упаковал необходимое в дипломат и с чистыми вещами и бутылками сложил все в рюкзак. На дорогу мне принесли пакет с виноградом. И в ночь на пятницу я выдвинулся в путь…
   В общем-то, рассчитал я все правильно, исходя из имевшейся информации. Просто информации у меня не было никакой… На предупреждение о приближающихся дождях я отреагировал легкомысленно, зато запомнил это на всю жизнь… Кожаную куртку не брал, я знал: она промокнет. Одел из кожзаменителя. Наивный! Думал, что она не промокает, оказалось, что промокает, но просто дольше! Зато не сохнет вообще…
   Летний дождь накрыл мгновенно. Проехав всего километров 20, я в него попал. Так как шлем, с которым я всегда езжу — это ''гермак'' без визира, то мелкие капли на скорости и фонтаны от встречных машин вынуждают меня переждать дождь. Добравшись до первой автобусной остановки, ныряю под козырек. От полученного потрясения с сюрпризами природы решаю перекусить. Когда уже почти доел виноград, меня обнаруживает милиция. ''Волга'', два крупных дяди. Документы у меня не просто в порядке, у меня даже есть зеленая карта и страховка на мотоцикл! Для них — облом… Парочка ''никаких'' вопросов, и — чао! Я же еще не отъехал от дома как следует…
   Становится скучно, дождь уже не выбивает пузыри в лужах, но и не прекращается. Я продолжаю ехать в сторону Кишинева. Дождь то стихает, то крепчает. Куртка сверху уже намокла, я еще несколько раз останавливался и прятался под козырьками. План был такой: объехать Молдавию по линии границы и затем кратчайшим путем попасть в Польшу. Часа в 3 ночи стало сильно холодно и нудно — промок совсем и не выспался.
   Заезжаю под козырек остановки, людей вокруг нет… Света нет… Идет дождь… Пытаюсь заснуть на мотоцикле — неудобно. Что-то летает вокруг. Просто из любопытства делаю несколько щелчков цифровым аппаратом — оказывается, у нас есть летучие мыши! Дождь прекращаться не собирается. Настроение уже такое, как погода. Надежды никакой, надо либо вперед, либо назад. Поехали! Пытаюсь выдержать это испытание, думая о том, что я сейчас не здесь и не под дождем...
   Практически “на автопилоте” доезжаю до полтавской трассы. Наконец-то! Я ее неоднократно пересекал, когда ездил к родственникам, живущим севернее. Я был уверен, что из Полтавы она идет прямо на запад Украины. Вот клоун!.. Какая маленькая оплошность — не посмотреть предварительно в карту! Небо светлеет, и я мчусь по прямой. Не совсем, конечно, мчусь, так как одежда мокрая, и ехать быстро — холодно…
   Так вот ты какой, ШОК! Трасса упирается в какую-то огромную территорию, напоминающую теннисный корт, и огороженную сеткой-рабицей со шлагбаумами и военными. Теперь я догадался, куда эта трасса ведет…
   Попадание в Молдавию не входило в планы. Я спросил у погранцов, как попасть на западную границу. Ответ мне совсем не понравился — они сказали, что возвратиться нужно до места, где я на эту трассу и въехал. Мне показалось, что это слишком, и решил, что поеду я селами: наверняка местные жители проложили кучу дорог под границей.  Итак, поворачиваясь прямо спиной к посту, я еду на север. Через 5 минут возвращаюсь — потерял подножку, и ноге неудобно висеть, ни на что не опираясь. Ножку нашел, закрепил, вперед! Крутой спуск, красивая панорама…
   Да, есть дороги под границей, но как они петляют! Впечатление такое, что они проложены по форме змеевика от самогонного аппарата. Так, во всяком случае, показалось, когда я стал искать заправку. Заправщики похожи чем-то на партизан, и их штаб — строительный вагончик. Колонка со стрелочным индикатором. Кажется, что все сорта бензина вытекают из одного шланга. Я считаю, что заправляюсь 92-м… Через какое-то время петляние достало. Правда, очень красиво вокруг, очень... Но я не выспался, и мне надо в Чехию! Уже согласен заехать в Молдавию. Но, говорят, что надо вернуться на ''полтавку''. Не-а…
   Когда нахожу следующий пост, немного удивляюсь: речка, мост. Мост накрыт типа крышей. Конструкция похожа на весовую для грузовиков колхозных. У входа к стене прислонена Ява. Такая, немного переделанная под крутую… Задняя резина с тракторным протектором и сидение задранное. Подъезжаю. Два человека, один из них в форме, мне все популярно объясняют. Я в шоке. Итак, это пропускной пункт, но только для местных — жителей приграничных территорий, а у них особые правила. Мне советуют вернуться на ''полтавку''… На тот момент о GPS я уже слышал, но у меня его не было, как не было и обычной карты, и желания возвращаться…
   Надо сказать, что пост находился у подножия склона, на склоне — село. Склон глиняный, а глина после дождя. Я отъезжаю от поста и поворачиваю влево от рекомендованной дороги. Ребята начинают громко кричать, что, типа, не туда еду, я им кричу, что хочу посмотреть местность... У моей ''Явы'' переднее крыло расположено очень близко к колесу, и я представляю, что будет, когда туда набьется глина... Рекомендую не испытывать. Считая себя асом, я взбираюсь на холм и уезжаю в глубину села, выбирая наименее жидкие колеи. В одном месте переднее колесо подклинило, и мотоцикл моментально лег. Так как скорость почти нулевая, то я лишь чуть удивился. Выскреб грязь и продолжил. Крутой спуск, съезжаю по траве, выехал на пастбище и тащусь от своего везения и правоты выбора… Объехав дом на пастбище, подъезжаю к речушке. Очень, очень глубоко перекопано! Сверху кусты и деревья, нет шансов, ниже — затопленное пастбище, трава в болоте. Ее я и выбрал. Но заехал я недалеко — выхлопные легли в болото, немного бульканья и фонтан у заднего колеса, финиш…
   На той стороне реки — куча жилищ, и если только там есть телефоны, наверняка меня уже едут брать тепленьким погранцы… Я скидываю туфли, иду вперед, на твердый берег, кидаю рюкзак и шлем. Пробую толкать мотоцикл... Еще пробую… Чуть подумав, завел его и опять толкнул — ура, тронулся! Вернулся к речушке, напился, умылся, постирался, убрал за собой. Впереди опять мост. Никакой охраны. Местные жители неплохо говорят по-нашему. Оказывается, это уже Приднестровье. Мне говорят, что ехать надо на Рыбницу, там искать выезд. Иначе придется въезжать в Молдавию — так ближе к западу, но их пограничники...
   Сначала было немного стремно — дома не такие, как на Украине, а такие, как, наверное, были лет 200 назад. Мне так показалось. Деревянная резьба, дизайн. Потом выехал на асфальт. Очень классная дорога: без единой ямки. Каждую минуту ждал, что закончится. Подумал: наверное, молдаване воровать не умеют, раз такие дороги строят.
   Как и предупреждали, перед городом — пост ГАИ. Повезло, там работали с грузовиком, и тормознуть не успели. Я не могу описать Рыбницу — очень красивый город. Пришлось покататься в поисках бензина, потом не хотели менять деньги, а обменок нет, бензин дорогой, и заправщица ''нагрела'' на курсе…
   Зато узнал дорогу. На выезде в Украину такой шары уже не было, не объедешь… На посту ребята были очень удивлены моим рассказом, но отношение неплохое. Проехал, смотрю в паспорт — ничего. Еду — опять пост! С Украинским флагом. Та же история. Ура! Я хочу спать и есть, и я опять в Украине!
   Заправив полный бак, прикупив масла и поев, я оторвался по полной. Интересен один поворот, почти на выезде из города. Там стоит памятник — реактивный самолет. На повороте — дом с шиферным забором. Один лист кем-то уже поврежден и в проем насыпаны камни.
   В этот поворот я и не вписался… Размер лужи недооценен, часть асфальта в пыли и песке, скорость большая, вес выше привычного, реакция и тормоза слабые... Тормоз до конца, мотоцикл идет прямо, удар!
   Необычно дикая боль в спине, не получается дышать. Открывать глаза не хочу — кажется, впервые увижу небо в крови, но куда денешься? Опа! Небо ярко-голубое, вижу даже тучки… Это внушило дикий оптимизм и уверенность, что даже на инвалидной коляске я смогу работать за компьютером и жить долго и счастливо! Пытаюсь дышать, на шум удара уже обратили внимание — я слышу крики. Я встаю, мне больно, матерюсь и не могу остановиться. Такая свинья я… Позвоночник, судя по всему, цел. При таких-то камнях? Вероятно, спину защитил пластмассовый дипломат в рюкзаке. Двум вещам я удивился очень сильно — обе стеклянные бутылки (водка и Кагор) уцелели, и стекло на фаре уцелело!!! Его мне одолжил приятель со своей Явы, поплевав на него предварительно три раза.          Во, рецептик!
   Подбежавшая первой женщина после нескольких предложений и моих категоричных отказов вызвать ''скорую'', тихо удалилась. Осталась пара пацанов-зевак. Я их удивляю, достав ''фотик'' и отсняв место, где упал. Похвастаю на заводе, какой я Терминатор! Колесо искривилось, но не лопнуло. Освободив его от искореженного ударом крыла, вижу, что мотоцикл может ехать. Только вот куда? Домой? К родственникам, живущим в соседнем районе? Поездка, судя по всему, сорвалась... Это не позор. В данной ситуации каждый был бы должен переключиться на ликвидацию последствий. Но вспомнились глаза, которые меня провожали… Со щитом или на щите? Я решил, что достаточно крут для продолжения этой увлекательной прогулки…
   Собрав мотоцикл в одно целое, повесив бывшее переднее крыло под рюкзак, попрощавшись с ребятами и попросив их передать привет хозяину гостеприимного дома, я поехал. Дальше уже мало что удивляло — очень скоро, с небольшой разницей во времени, оторвались тросик сцепления и тросик газа.
   У Явы полуавтомат, поэтому трагедии не было. Колесо “яйцом”, скорость небольшая, все ОК. А вот тросик газа, отказавший посреди поля, расстроил. Эта ситуация казалась безвыходной, но пришла мысль намотать трос в оплетке на руку. Я стал похож на всадника: рука сбоку тянет стальную нить из-под бензобака. Скоро рука устала. Трос был перекинут через руль, рука лежала на баке. Было неудобно проходить повороты. А поворотов дальше было много….
   Я бы сказал, что мотоцикл после аварии просто стал сыпаться. Так как проезжал я мимо Жмеринки, то решил заехать за тросиками. Мотозапчастей нигде не нашел. Выпала внутренность выхлопной, прикрутить ее было нечем, завальцевал ударами ключа, зато навеки.
   Хмельницкий. Ночь, поиск ночлега. Не помню, как хотелось спать, ну думаю, что очень. Через какое-то время начало казаться, что засыпаю. В одном селе увидел здание с незастекленными окнами. Новостройка. Рядом вагончик, пьяные сторожа или строители за 10 гривен предоставили мне возможность 4 часа поспать. Подъем в 6. Писк радио, зарядка в мокрой одежде, кофе. Вроде бы немного осталось до границы…
   Но... Шел дождик, то слабый, то сильный. Без крыла вода с дороги протектором колеса поднимается вертикально вверх! Встречный поток воздуха гонит ее в лицо. Шлем без стекла. Часть потока льет под бак — там катушки зажигания. Одна все время залита, вторая — иногда, поэтому мотоцикл все-таки едет. Хотя временами глохнет. Пока не высохнет, я мокну, когда высохнет — я под душем.
   Где-то (кажется рядом со Львовом) странный населенный пункт. Горы, лес, ливень, потоки воды. Я заблудился и несколько раз пересекаю его туда-сюда. Мотоцикл топит выхлопные в воде, жду в любой момент попадания в яму. Дождь весь день. Чтобы не простудиться, прислонил ноги к цилиндрам Явы. Греюсь…
   Заехал во Львов. Площадь Мицкевича. Спортивный магазин. Мотозапчастей нет. Пробую выехать. Это непросто на мотоцикле без: а) газа, б) сцепления, в) масла в передней вилке, да еще по мощеным дорогам в центре в час пик…
   Ну, для полного счастья оставалось только еще заблудиться, что я успешно и сделал. Попал в Червоноград. Езда без карты, однако…
   В дождь из Червонограда то догоняю гужевую повозку, то наблюдаю, как она уходит вдаль. В 6-7 часов вечера попадаю наконец-то в Рава-Русскую — переход в Польшу. Видна длиннющая очередь из автомобилей…
   Став в конце очереди, проверяю документы, пытаюсь чуть умыться. Подходят ребята и предлагают за деньги попасть в начало очереди. Получив отказ, сообщают мне, что мотоциклы идут без очереди, но я не верю. Подхожу к двум мужикам (один в пятнистой форме, один в штатском с рацией), и спрашиваю. Оба веселые, и совсем не верят в мою историю. Достаю фотоаппарат. Экранчику верят... Но все равно послали мыть мотоцикл, сказав: ''поляки, может, и пустят разбитый мотоцикл в Польшу, но грязный — никогда''. Тем временем, они тормознули двух поляков на ''японцах'' и держали их, пока я не приволок свой. К тому же настойчиво порекомендовали мне заправиться. А я то думал, что бензин в Польше дешевле, а не в 2 раза дороже...
   Трое поляков на двух мотоциклах разглядывали меня и ''Яву'' широко открытыми глазами. Под покровом ночи третьим в колонне я въезжаю в Terra Incognito. Наши пропустили без проблем, но наша паспортистка сказала мне, что в Чехию я не попаду без визы. Посмотрим! Поляки быстро пропустили своих, правда, я немного обиделся, когда их молодой солдат давился хохотом, рассмотрев третий мотоцикл в колонне...
   Я въехал в Польшу. Все дорожные знаки — не по-нашему. Не верится. Ощущение, что попал на съемочную площадку или находишься с другой стороны телеэкрана. Асфальт безупречный, а я думал, что это понты на границе… Оказалось, в Польше везде так. Полторы полосы в оба направления. Конечно, я решил, что полполосы по краю — для мотоциклов и чесал по ней. Карта Польши у меня была, и к часам к 12-ти я попал в Тарногрод — город, где надеялся переночевать у знакомых. Знаков на дороге очень много, заблудиться и без карты нереально. Города и села чистенькие, это видно даже ночью.
   Как оказалось, переписка между теми, кто дал мне адрес, и теми, чей был адрес, прекратилась примерно 18 лет назад! Люди почти забыли русский язык, а польского я не знал. Но это я выяснил не сразу, сначала час искал их улицу. Польская молодежь, гуляющая ночью, даже немного нетрезвая, оказалась очень отзывчивой. Мне помогли, сопроводив до места на машине. И тут началось шоу… С черным от гари лицом, в черной грязной рваной куртке и пятнистых зелено-черных джинсах, с красными от микроран слезящимися глазами, маньяк с рюкзаком и необычного вида мотоциклом в час ночи звонит в белые двери шикарного двухэтажного коттеджа. Это было что-то! Мне потом хозяйка дома, пани Мария Комадовска, сказала: ''В 8 вечера в Польше тебя впустит переночевать любой, в 12 — тебя не впустит никто''. В дом я был впущен вероятно, только потому, что ее дочки-подростки настояли. Я чувствовал себя рыцарем, едущим издалека, который только сошел с коня и попал к друзьям. Горячий душ, сухая одежда, чистая постель.
   Отдохнув пару дней, я поехал в Чехию. Была надежда туда попасть, купив какой-то ваучер, о котором я одним ухом слышал когда-то. Мне напечатали маршрут, высчитанный компьютером. Я его запомнил и спрятал в карман, о чем потом очень пожалел.
   Полполосы справа от основной — не для мотоциклов, но это я узнал позднее. А в тот день уверенно пер по этой половинке. Пару раз закрадывались подозрения в правильности действий, когда обгоняемые мной бензовозы или фуры, заметив меня в зеркале, неожиданно дергались в мою же сторону. Оказывается это подсознательно: обгоняют — съедь вправо. Несколько раз видел списанные самолеты, вертолеты или БТР во дворах — поляки их покупают для украшения кафешек. Удивило количество домиков с надписью ''Склеп''. Неужели музеи религии? Оказалось — магазины.
   Неоднократно останавливала полиция, спрашивали, почему без крыла? Я говорил: ''Бумс!'', и показывал удар кулаком в ладонь. Они говорили: ''Так ездичь не вольно'', но отпускали. Тросики газа и сцепления мы с мужем пани Марии починили.
   Итак, я доезжаю до Кракова и по памяти чешу прямо на Варшаву. Дикая ревность польских водителей бесит — они просто не переносят, когда их обгоняешь. Колесо немного округлилось, асфальт хороший — почему бы и нет? Потом думаю, что ж это поляки построили столицу так близко к границе — вдруг чехи нападут? Смотрю в карту — есть Чехия, но нет Варшавы… А Краков как раз и был тем городом, не доезжая до которого километров 20, надо было свернуть влево и чуть срезать к границе. Вот она — помощь компьютера и человеческий фактор! Я ''прошуршал'' 250 км в другую сторону! Тут я громко вспоминал известные мне матерные слова, потом поехал в Краков. 
   Дальше — город Бельско-Бяла и ближайший КПП. Чешский пограничник — точное подобие шерифа из вестернов: такая же звезда, шляпа, манеры. Начал мне рассказывать, что крыло надо выровнять. Но это не все. Без визы меня не пустят! Решить проблему на границе невозможно. По заминке, которая возникла между ним и поляком, я понял, что последний готов выпустить меня бесплатно. Но нужна уверенность для проезда, а у меня ее не было. Я въеду, там наберут телефон полиции, скажут ''фас'' и мой загранпаспорт будет загажен навеки?
   Чешский ''шериф'' на таможне сказал восхищенно польскому: ''А говорят, чехи мотоциклы не делают!'' Перевести фразу мне было не трудно, трудно было не прокомментировать. Да, в 1988 делали…
   Рекомендуют съездить в Варшаву. С польскими-то ценами на бензин?.. Тогда Катовице… Это рядом с Краковом, там есть консульство. Уже ночь, я еду. От Бельско-Бяла до этого пункта ехать недолго, но лучше идти пешком, потому что невозможно оторвать глаза от вечерних видов этих домов, гостиниц, пейзажей. Приехав ночью, нашел посольство — сплю просто на мотоцикле. Оказывается, можно, если сильно устать...
   Проснувшись, узнаю, что я уже в конце очереди. К обеду попадаю внутрь, но… Тут не дешевле и не быстрее, чем в Украине… Оставляю мотоцикл в Тарногроде, отдыхаю. Поезд Пшемысль-Одесса. Дом, отдых, виза, дела…

   Часть 2
   Итак, вернувшись на Украину, я ищу способ открыть чешскую визу. В Одессе такая услуга стоит $100. Привыкнув к мысли, что ''вся контрабанда делается в Одессе, на Малой Арнаутской'', еду в Киев. Вид очереди у чешского консульства в Киеве заставляет вернуться к идее делать визу в турагенстве: очень много людей, и у всех куча справок, все серьезно подготовлены и готовы трижды выстоять очередь. В поисках альтернативных путей я случайно в одном из дворов нашел офис чешского турагенства ''Яссон Трэвел''.
   К моей ситуации там отнеслись с любопытством и приняли документы. Спустя какое-то время у меня на руках имелся паспорт с визой на 5 дней, и броня гостиницы на один день.
   Итак, поездом Одесса-Пшемысль 8 сентября я опять прибыл в Польшу. Я наивно предположил, что за день доберусь до Праги. Выехав в обед, я уже почти не злоупотреблял обгонами по правой полу-полосе асфальта. В Польше нигде не нашел бензина ниже 95-го. И если полпути в Украине проехал на 92-м по два литра на доллар, а еще половину на 80-м, по три литра на доллар, то в Польше только 95-й по литру на доллар! При расходе в 6-7 литров на 100 км, которые потребляла моя Ява, неудивительно, что других Яв в Польше почти не встречал.
   Интересно, что поляки очень любят всякими гирляндами из желтых огоньков ограждать места ремонта дороги. То есть, издалека видно, что ремонт. Подъехав, видишь небольшой светофор из красного и зеленого фонарей — вторая полоса ремонтируемого участка любой длины используется, как реверсивная. Дождавшись зеленого, едешь дальше. В одном месте дорожные рабочие ремонтировали совсем маленький участок, может, дыру латали. А я спешу… Выпученные глаза водителя автобуса с правого рукава перекрестка и сейчас хорошо помню — я чухнул между ''буйками'' и между рабочими… Я никого не собирался сбивать и места там хватало, но, наверное, там так не ездят, особенно с помятым передним крылом, болтающимся на спине под рюкзаком. Так как на номере моего мотоцикла стоит: 0210 ОАА и никаких других обозначений, то пусть погадают, ''что это было''…
   В Кракове не оказалось объездной дороги. Ее там просто нет... Проезжая в очень плотном городском потоке, хотелось быстрее свалить и перестать перегревать двигатель. И вот уже вижу поворот налево, но никак не могу перестроиться в крайнюю полосу. Погода солнечная, мне и мотоциклу жарко, я вижу, что со своей полосы не поверну куда надо и начинаю немного ''щемиться'' к левой полосе. Водитель зажимаемого мною авто понимает, притормаживает, дает, в общем-то, вклиниться. Перед маневром я нигде не видел вокруг полицейских, поэтому ''тихонько'' пересек сплошную уже в повороте. Краем глаза вижу — справа поравнялся в моей полосе коричневый нос ''Фольксвагена''. Ну, насколько терпеливые полицейские в Польше, настолько и наглые водители, поэтому я даже не повернулся в ту сторону. А повернулся, когда услышал фразу '' Пан ище раз...'' и увидел двух полицейских. Все остальное я не пытался понять — просто кивал головой.
   Опять Бельско-Бяла, и опять невозможно оторвать глаза от местности у границы. Язык, на котором говорят местные, не совсем понятен, но общаться весело, хотя и малопонятно. Рукой направление показывать тут без толку — горная дорога петляет. Наконец-то добираюсь до того же КПП. Пока общался с польским офицером, выходит чешский “шериф”. Тот же самый! Я очень радуюсь и показываю поляку на него и говорю, что тот меня знает. Чеха почему-то передернуло. Мой загранпаспорт уносят внутрь, а мне чех объясняет, что крыло надо починить и поставить на место. И еще что-то. Я хотел сделать вид, что не услышал. Но пока тот ушел, поляк мне объяснил, что я могу не красить крыло, просто отрихтовать и поставить на место. Так же и без переднего тормоза меня в Чехию не пустят. Я слушал про крыло, понимал, что придется уничтожить вещдок для завода, и был готов спуститься на пару метров к реке, взять два камня и прямо на глазах у таможенников выровнять крыло. Но где взять лапку и трос тормоза на руль? А если колодки намертво заржавели? Я никогда в жизни не пользовался этим тормозом, его никогда у меня на Яве не было! Где искать в этих краях мотомагазин вечером?
   Поняв, что застава маленькая, и погранцы от скуки дурью маются, я решил проверить: а вдруг на другом, более загруженном переходе ко мне будет меньше внимания? Уезжая якобы по указанному направлению в поисках мастера, из головы не выходило: зачем ставились какие-то штампы в паспорт и не нагадили ли мне туда? Что значит ''анулевано'', ''нэчиннэ''?
   Второй КПП ''понравился'' сразу: очередь грузовиков километра на два-три. Мотоциклы обычно проходят границу вне очереди, но только не украинские, и только не чешскую… Итак, первый вопрос: ''почему ты не прошел такой-то КПП?'', отвечаю: ''Авария''. Второй вопрос: ''Ты думаешь, там, на неисправном мотоцикле не въехал в Чехию, а тут въедешь?'' Мой ответ — невнятное мычание… ''Сколько денег? 125 долларов? Где страховки?''
   Я мог, конечно, настроиться выехать завтра и сделать ''легкий ремонт'', но завтра гостиница уже будет забронирована по документам ''на вчера'', и не поможет ремонт со страховками... Результат меня ошеломил — почти на благотворительных условиях меня впускают! Я подхожу, как все, к очереди на выезде — заплатить дорожный налог, но мне водители говорят, что мотоциклы не платят, и я выезжаю. Два полицейских за территорией таможни внимательно осматривают каждого выезжающего, я готов им уже сдаться, но почему-то меня игнорируют… Неужели уже Чехия? Уже не граница? Да!
   Вечерние сумерки, пустынная дорога, классный асфальт. Бензин на исходе, а у меня $105. Виза на 5 дней, секундомер запущен. Вот и заправка! Бензин совсем не дешевле, зря надеялся… Заправщики про польские деньги вообще не хотят слышать, а от долларов нос воротят. Согласны на евро, но их у меня нет. Уломал заправить на 5 долларов.
   Карты Чехии у меня не было, только Польши — ею почти не пользовался, везде указателей хватало с избытком. В Чехии без карты, как оказалось, делать нечего совсем. Выехав с трудом на нормальную трассу, вижу: куда не едь, на знаках написаны одни и те же города. Наконец вижу слово “Прага”. Туда и еду. Оказалось, еду таки в Брно… Это не в противоположную сторону, но и не в Прагу, а по треугольнику… Точно знаю, что туда ехать не планировал... Первым и последним до Праги городом, в который заезжал, была Острава. Нужно было поменять деньги. В центре ничего не работает. Нахожу отель — обмена нет. Говорят ''надраже''. Что это, никак не могу понять. Странные знаки, странная разметка, люди есть — но не понимают меня. Оказывается, большое стеклянное здание по ту сторону площади — это и есть ''на драже''. Это вокзал. В нем обменник. Поменяв $80, фотографирую их на память, и в путь!
   Чехия ночью очень похожа на Украину. Кроме асфальта. Автобан идеально гладкий. Поворотов много, вокруг горы и лес. Ни одного огонька — все населенные пункты находятся далеко или закрыты высокими щитами от рева моторов. Съезды с дороги пронумерованы, но, как правило, без названия населенных пунктов. Машины идут быстро и даже грузовики обгонять трудно. Сказать, что мотоцикл рассыпался, я не могу. Но в повороты он входил очень странно, пытаясь уплыть в ограждение. А когда трогался с места, то вилял задом, как лодка. Выяснилось: рулевая колонка сильно разбита неработающими амортизаторами, а спицы в заднем колесе шатаются все и очень прилично. Небо без звезд, в тучах. Местами сначала был туман, потом пошел дождик. Дождик усиливался, дорога длинная, вода попадает в катушки, один цилиндр глохнет. Временами глохнет второй цилиндр. Да, Чехия не южная страна, осенний дождь кажется бесконечным… Устал, все нервы вымотаны. Свернуть негде и некуда. Проезжая под одним из мостов, хочется кинуть мотоцикл в канаву и уснуть под мостом. Преодолел это желание, но ненадолго, а теперь и моста нет… Кинуть где-нибудь, заснуть в лесу в траве? Нет никаких сил… В какой-то момент смотрю на свое положение, как из космоса: почти добрался, сколько всего пришлось преодолеть, я            дотяну! Немного пропетляв по автобану, выезжаю к гостинице. Итак, 6 часов утра по-нашему. Мокрая одежда, мокрый туман, усталость полнейшая. Администраторша говорит только по-чешски. Номер стоит 550 крон, почти 20 долларов. Номер до 10 или до 12 часов. Я то высплюсь, наверное, а одежда? Выхожу на улицу, не хочу заводить, не хочу садиться, в такую мерзкую погоду вообще не хочется никуда идти. Вернувшись к администратору, пытаюсь предложить: номер свободен и так, либо я поселяюсь на 24 часа и плачу полностью сумму, либо... Кивает, что согласна. Вода горячая в душе — не ожидал! У меня 24 часа, где сушить одежду? Окно открыто, но батареи все равно холодные. Вешаю все по вешалкам, и только кожаные туфли имеют ноль шансов высохнуть за сутки. Тем не менее, внимание привлекает маленький цветной телевизор, чешский. Хорошо, что не японский, должен греться лучше. Включаю его, туфли — сверху, звук выключаю. Душ, спать… Если опустить подробности, то и ужин в ресторане прошел без особых эксцессов. Правда, мне показалось, что чехи больше любят пристально изучать украинских мотопутешественников, чем смотреть футбол по телевизору в том же баре. Бармен нашел по моей просьбе карту и помог уточнить дальнейший маршрут, честно заслужив чаевые. Ровно через 24 часа после поселения, ничего не сломав и забрав на память лишь одноразовое мыло, я попрощался с администраторшей.
   Завод находится на окраине города, которому, наверное, около 1000 лет. На проходной завода показали контору, а там мне помогли установить, к кому же я приехал в Тынец. Но сначала позв

Автор: Билык Роман Витальевич, г. Теплодар, Одесская область
Фото: автора



Источник: http://www.motodrive.com.ua
Категория: Путешествия и др.истории | Добавил: motosever (13.08.2008)
Просмотров: 649 | Комментарии: 3
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Copyright MyCorp © 2017
Бесплатный хостинг uCoz